Elena Salgado,actriz retirada, miraba detenidamente como se deslizaban los cisnes negros por el estanque de su mágnífica mansión. Estaba nostálgica, pensando en su vida pasada. Su madre desde la ventana, la observaba y aunque estaba entrada en años,con pasos ágiles atravesó el patio verde y llegó hasta ella.
—-¿Qué te ocurre? Estás muy abatida.
—- Mi vida ha sido un fracaso. – ¡No digas eso! ¡Has triunfado!
—— Si; en el teatro, pero no en mi vida.
No he sido una buena madre. Es lo que más me duele. Nunca he podido ir a las fiestas infantiles de mi hijo en el colegio.No asistí al entierro de papá. ¡y tantas cosas!! siempre embriagada con los aplausos del público
——-Todo pasarå. Tomate este chocolate caliente que te irà bien para el catarro. ¿Te acuerdas?
——- Si mamá,me lo dabas después de cada función. Me reponía .
¡¡¡Gracias mamá!!! ¡¡¡ Gracias chocolate!!!

El León Juerguista

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SUEÑOS Y ESCARCHA

La luna era la única farola que iluminaba el parque, el aire helado entraba por los agujeros de mi ropa, mordiéndome la piel. Yo caminaba lentamente mirando la nieve, que cubría los bancos, sobre algunos se amontonaban cartones, plásticos, ropa.
A la mañana siguiente volvía al parque, sobre un banco de hierro cubierto de escarcha, dormitaba un hombre de mediana edad, tenía un aspecto desaliñado, la mirada perdida, sus dientes negros y carcomidos se movían como si bailaran una danza fúnebre. Acercándome a él le pregunté: ¿quiere que le traiga algo caliente? Me hizo con la cabeza un movimiento afirmativo.
Casualmente al final de la calle había una cafetería, al entrar le pedí al camarero un chocolate caliente; se lo llevé al indigente, al acercarle la taza de chocolate vi sus ojos humedecidos, con un nudo en la garganta empecé a caminar entre los jardines. Por ellos paseaban mujeres, niños y hombres, de todas las edades; unos lo miraban con indiferencia, otros pasaban, pasaban ¡sólo unos pocos lo veían! Comentaban que todos los días mendigaba alguna moneda, en el mismo lugar ¡o tal vez! Buscaba una palabra amable que le reconfortara, que le hiciera sentir que existía.
Volví para preguntarle cómo se encontraba y al verme esbozó una sonrisa.
Sobre la palma de su mano inerte, tenía una lágrima.
Mientras su corazón dejaba de latir.

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Vivir para contarlo

La noche, interminable. Ese maldito catarro no la dejaba dormir. Se había retirado a la espantosa casa de la ciénaga. Era la única disponible con su corto presupuesto. Las fotos por internet mostraban una luna estupenda y un lago, que terminó siendo un pantano, con elegantes cisnes negros ausentes.
Pero de nada servía quejarse. Estaba allí buscando un lugar nuevo, lejos de su casa, de sus conocidos y de ese infame de su ex marido. Un nuevo trabajo, con su pasión, los animales, la ayudaría.
Miró la hora. Las 5:31.
—Mejor me levanto.
Sintió un gran peso en su corazón, un latir extraño que la invadía desde hacía ya varios meses. Le asustaba que durase para siempre.
Buscó su chaqueta y una bufanda. Salió a pesar de su malestar.
Una brisa cálida y húmeda acarició su rostro. Contrastaba con lo pesado y solo del lugar.
Amaneció. Espectaculares colores rosados, amarillos y verdes, inundaron el cielo y su corazón, y fue entonces cuando lo vio. Un ejemplar vivo y libre de cocodrilo americano, tan cerca, que con tan solo un giro de su larga cabeza, sería su fin.
Paralizada, observó como se desplazaba y desaparecía en la laguna.
Se sentó en la primera piedra que encontró, temblando del susto. LLevó sus manos a su cabello despeinado, y luego a su corazón que latía desmesuradamente.
Extrañamente una gran sonrisa se dibujó en su rostro. Estaba viva, y tenía, otra oportunidad para ser feliz.

Allison O’Ryan

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TRIBUTO

–Todos los cisnes que he visto hasta ahora han sido blancos – musitó Juan –. Por lo tanto, todos los cisnes son blancos.
Llevaba un rato de pie, observando el jardín por el ventanal del salón-biblioteca. Fuera, la lluvia había amainado. Los adoquines del patio verde brillaban, húmedos; parecían irradiar su propia luz.
–¿Qué dices? – preguntó Isa encaramada a la escalera corredera, rebuscando entre los libros que se encontraban en el estante más alto.
–Todos los cisnes que he visto hasta ahora han sido blancos – repitió Juan elevando la voz –. Por lo tanto, todos los cisnes son blancos. Creo que lo dijo algún filósofo.
–Pues vaya estupidez – replicó Isa girándose hacia su hermano.
Su movimiento fue tan brusco que perdió pie, tuvo que agarrarse al marco de la estantería para no caer.
–Déjate de cisnes negros y cisnes blancos y ayúdame a buscar – dijo –. Yo aquí subida, con el vértigo que tengo. Me voy a matar.
Intercambiaron posiciones. Él trepó la escalera con pasos ágiles, derrochando la levedad festiva de sus nuevos zapatos de charol; en un instante, había retomado con entusiasmo la búsqueda entre los libros. Ella se apostó frente al ventanal. Anochecía. Una fina niebla había invadido el patio. El viejo jardinero, encorvado y envuelto en ropa de invierno, podaba con parquedad los rosales en la penumbra crepuscular.
–Vaya horas para ponerse a trabajar – comentó Isa –. Con lo bien que se está aquí dentro con el fuego encendido.
En la chimenea, las brasas crepitaron alegres, como dándole la razón.
–Libros, libros y más libros – continuó ella contemplando la biblioteca –. ¿Son todos de filosofía?
–Todos no. Mira este: “La luna y sus fases”. Se ve que Madre, además de filósofa, se las daba de astróloga.
–De astrónoma, Juan. No seamos bestias.
–Bestias o no bestias, con esta casa de herencia y lo que hay en la cuenta, tenemos la vida resuelta. Pon otro leño en el fuego; si se apaga, ni tú ni yo sabremos como encenderlo.
Isa accedió con un suspiro. A continuación, se dejó caer en un sillón verde de terciopelo, un sillón profundo, mullido, dispuesto para el deleite de la lectura frente al gran ventanal.
–Escoge un libro – rogó Isa a su hermano –. Cualquier libro, el que te caiga entre las manos. Va, Juan, léeme algo.
–No me vengas con tonterías.
–Va, léeme…
… En una esquina de la estantería, justo detrás de La República de Platón, dieron por fin con lo que buscaban. “Privado y confidencial” rezaba el liviano sobre. Lo abrieron juntos, al unísono, con dedos helados, afilados, voraces. Dentro hallaron una nota:
“No estoy muerta, idiotas. Os estoy observando desde el jardín.
Os rogué como última voluntad que no abrierais nunca este sobre.
A partir de ahora, sabré a qué atenerme.”

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LA CAJA EN EL ALFÉIZAR

Creo que fue entonces cuando desperté. Escuché el silencio húmedo de las piedras, recortado apenas por zumbidos que llegaban a mis oídos como el eco lejano de impronunciables atrocidades.
—Cisne negro —repetí sin pensar—. Cisne negro. —Como si respondiese a una duda surgida durante el sueño.
Muchas veces, de niño, había contemplado los cisnes que nadaban tranquilos en el parque que daba al jardín de la casa de mis abuelos. Esta imagen, sin embargo, era de otra naturaleza. Pero no lograba descifrarla.
Me incorporé con dificultad. Mi cuerpo acusaba las magulladuras provocadas por las piedrecillas que se hundían en el lodazal en el que había caído. ¿Muerto? No. Puede uno morir de diversas maneras y en variadas circunstancias. La muerte es quizá nuestra compañera más leal y peligrosa. Discreta suele caminar a nuestro lado adondequiera que vayamos. Pero el impacto que debe causar llegada su hora…
Los dedos de Roberto se detuvieron sobre el teclado. Algo andaba mal. Hacía días que no lograba hilvanar un párrafo a otro. Aún sentado, se puso las manos en la cintura, formando un arco, y se estiró, para apaciguar el dolor de tantas horas de escritura. Fue a la cocina, sin saber a qué. Hirvió agua y se preparó una taza de chocolate. Asomado a la ventana, vio a los niños jugando en el jardín. Comenzaba a anochecer y la luna ya se insinuaba atrás de los cipreses.
—Todo por ellos —se dijo bajito.
De vuelta frente a la pantalla, borró la parte de la muerte.
Me incorporé con dificultad. Mi cuerpo acusaba las magulladuras provocadas por las piedrecillas que se hundían en el lodazal en el que había caído… en el lodazal en el que había despertado… en el que había recobrado la consciencia.
El brillo del sol naciente entró de pronto a través de los barrotes, y dibujó mi sombra inclinada sobre el barro y la pared.
—¡Cisne negro!
Las imágenes se atropellaron en mi memoria. Había que ordenarlas. Darles un sentido. Poco a poco pude reconstruirlo. A mí manera, quizá, me dirán ustedes. No voy a discutirlo.
Había tenido que atravesar la ciudad cargando aquella caja. No sabía qué llevaba.
—La confianza es el eje de la organización —me había recordado el jefe—. El talento de los cisnes negros reside en su compromiso ciego.
El primero, el segundo, el tercero… Pasos ágiles hasta llegar al rellano.
—La ventana de la izquierda, si vienes de abajo.
La caja en el alféizar. Una primera y ultima mirada al patio verde. Un estrépito.
Roberto cerró el laptop. Estaba exhausto. Se acercó perezoso al ventanal de la sala.
—¡Ya es hora de entrar! —llamó a los niños.
—Todo por ellos —se dijo bajito y se tendió en el suelo.

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MI ABUELO
Me lo imagino ahí, solo, tumbado en una cama cualquiera, en una habitación impersonal y desangelada. Todo lo contrario a su hogar, a la habitación cálida en la que durmió con su mujer durante tantos años. Me sobrecoge el alma imaginarlo así. ¿Qué puede haber hecho un hombre para acabar sus días de ese modo? ¿Qué incógnitas y secretos se esconden detrás de la vida, detrás de cada instante que vivimos?
Quiero imaginar que hay luna llena en el cielo, y que sus rayos se filtran a través de la ventana y templan su cuerpo.
Quiero imaginar que su mente viaja por aquellos momentos de su vida en los que fue feliz, que sueña con los niños de su pueblo, con su mujer, con su familia, con sus amigos.
Quiero creer que mientras su corazón se va apagando, a su lado están los que se fueron antes, esperando para recibirlo, para acogerlo de nuevo.
Quiero creer que duerme plácidamente, sin dolor. Que la morfina le ayuda a irse como en uno de esos sueños plácidos y agradables de los que no queremos despertar.
Quiero creer e imaginar todo eso como único consuelo. Como único bálsamo a esa pena tan profunda que me quema por dentro.
Rabia, culpa, tristeza, las emociones se mezclan en mi interior formando una amalgama difícil de silenciar.
Quiero creer que algún día, la culpa de no haber estado a su lado, de no haberle acompañado en el tránsito inevitable hacia la muerte, desaparecerá.
Mientras tanto, me consuela sentir su presencia, su cuidado, su guía en los laberintos de la vida, su amor incondicional, …

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