LAS CADENAS LITERARIAS DE «LIBRO, VUELA LIBRE» LLEGAN A PARÍS

Las comunidades literarias de «Libro, vuela libre»  y los talleres de escritura creativa adscritos a su programa de liberación de talentos desde Valencia continúan extendiendo  las cadenas de la iniciativa en el ámbito internacional y, tras su visita a Transilvania, celebran ahora su reciente llegada a París.

Gracias a la delegada de «Libro, vuela libre» en Francia: Mili Casasús, los socios de «La Casa de Valencia en París» ya tienen  a su disposición, en la amplia biblioteca que la asociación cultural posee en la rue Jean-Macé 75011, la antología «Cada mirada es única«, que ha incorporado este año a su selección de talentos una muestra interesante de autores nuevos y consolidados.

Emilia Casasús, delegada de «Libro, vuela libre» en Francia, dio a conocer también durante la presentación de su última obra: «Por si se me olvida» -que formó parte de los diferentes actos programados por «La Casa de Valencia en París« para conmemorar su 70 aniversario- la iniciativa a la que están adscritos nuestros talleres de escritura creativa en Valencia y  la antología que cierra su programa anual de liberación de talentos.

Para festejar la llegada a París de las cadenas internacionales de LIBRO, VUELA LIBRE,  sus principales  comunidades literarias y las de VALENCIA ESPACIOCREA  incorporarán  a sus próximos tributos en curso un bloque dedicado íntegramente a los autores franceses de los dos primeros tercios del siglo XX.

Las obras de Boris Vian y de Robert Margerit han sido las más votadas en la última reunión de nuestros colaboradores  y serán las primeras en  protagonizar los homenajes y recomendaciones literarias que celebrarán, a lo largo de toda la temporada de invierno, este doble encuentro con la palabra entre París y Valencia.

Cadenas internacionales de LIBRO, VUELA LIBRE. Taller de escritura: TRIBUTOS LITERARIOS A LOS AUTORES FRANCESES DEL PRIMER TERCIO DEL SIGLO XX (fragmentos en curso)

Robert Margerit, fragmento de “El tesoro de Morgan”

«Si dos años atrás, cuando Bill Burke, el contramaestre, me hizo salir de la cámara de Flint para que firmara el contrato de fletamento (que era la ley del navío), me hubieran descrito la clase de vida que me aguardaba, no lo habría creído.
Pero, a excepción de las sobrias palabras del capitán designando mis funciones, nadie se encargó de decirme en qué consistía la rutina del mar. Bill me instruyó sin orden ni concierto sobre los rudimentos del oficio. Brice Coquelle me enseñó sus normas esenciales y así aprendí a determinar la altura de una estrella con el cuadrante y a trazar el derrotero en la carta de marear. El resto, lo aprendí yo solo mirando cómo lo hacían los demás. Imitaba sus gestos para agarrar los brandales que forman las escalas de viento. Ellos las subían corriendo, como si fueran escaleras. Yo remedaba la crispación de los dedos de sus pies para aferrarme al marchapié, es decir, un cabo afirmado al palo horizontal en el que se enverga la vela por el grátil, y que pende a lo largo de las vergas a manera de festón. El día que los vi empuñar las hachas de abordaje para asaltar la cubierta de un barco al que dábamos caza desde por la mañana, también los imité. Me batí como ellos porque ellos se batían. Le cogí el gusto a la lucha. Cada vez que asestaba una estocada con mi acero reluciente, pensaba en la tía Cathy, en la gente que necesitaba saberme culpable y en el verdugo que tan a conciencia cumplía con su oficio. Después de ese primer combate, redacté el inventario del botín y calculé las partes que tocaban según las reglas estipuladas en el contrato de fletamento. Por lo general, esa era mi función como cronista de a bordo entre los caballeros de fortuna.
Lo que atañía a la lucha podía haberlo imaginado. Lo que sobrepasaba cualquier previsión era la monótona vacuidad de los días transcurridos en una rutina cuyos detalles se borraban en un perpetuo retorno; ese eterno vagar sobre una marca si inmutablemente serena, a ratos con alguna turbonada, que se iba tan de repente como venía, donde de pronto parecía que el viento y las olas habían decidido suprimir nuestro impertinente cascarón de nuez, o, las más de las veces, en medio de la calma chicha de los tórridos mares ecuatoriales, con el navío abandonado a su propia suerte, inmóvil sobre su reflejo como una casa en medio de un lago.»

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