«Los escogidos de los dioses mueren jóvenes. Juan Rulfo tuvo una vida larga, pero no hay en ello contradicción con el aserto clásico. Fue su literatura la que murió joven y eso contribuyó a convertirla en una leyenda literaria. Los autores que conciben y ejecutan una obra maestra y se refugian después en el silencio mantienen siempre un seductor aire de misterio que resulta tan irresistible como todo lo enigmático. Fernando Rojas se despidió de la literatura después de La Celestina (que amplió a regañadientes), Rimbaud se dedicó a la aventura africana y olvidó la poesía -al menos, la poesía escrita-, Henry Roth publicó con 28 años Llámalo sueño, y no volvió a escribir durante sesenta años. Juan Rulfo pertenece por pleno derecho a este club tan selecto.»
(Christiane Zschirnt)
EL CLUB DE LAS LEYENDAS LITERARIAS (I):
Los grupos de lectura de nuestro taller de escritura en curso han elegido en esta ocasión a tres autores con méritos de sobra para inaugurar su club de leyendas literarias. Las obras maestras de Henry Roth, Arthur Rimbaud y Juan Rulfo, tres escritores que compartieron la experiencia de sumergirse en el silencio y ver convertida su literatura en leyenda literaria, nos acompañarán con su enigmática aureola en nuestro próximo encuentro:
Henry Roth publicó Llámalo sueño , su primera gran novela, en 1934. En aquel momento su obra no alcanzó mucho éxito y, en los años cuarenta, poco después de comenzar su segunda novela, decidió abandonar la escritura y llegó a quemar incluso algunos de sus manuscritos. En 1964, después de pasar el resto de su vida ejerciendo trabajos tan variados como profesor de matemáticas, fontanero, enfermero o criador de patos y de vivir completamente alejado de la literatura, la reedición de Llámalo sueño –su primera obra– llegó a vender más de un millón de ejemplares y se convirtió en un éxito de crítica y público.
Arthur Rimbaud, el poeta que tanto influyó en poetas franceses posteriores, en el decadentismo, en surrealistas como André Bretón y, en general, en la literatura moderna, la música y el arte, abandonó la literatura a los diecinueve años para emprender un viaje que lo llevaría por Europa y África.
Juan Rulfo alcanzó la gloria literaria tan solo con un libro de cuentos: El llano en llamas y la breve novela que lo convirtió en una leyenda: Pedro Páramo. Su influencia sobre todos los escritores que posteriormente se convertirían en los miembros más destacados del renacer de la literatura hispanoamericana fue enorme.
Tributos a Arthur Rimbaud. Actividades complementarias de la clave SB33:
Mi bohemia
(Fantasía)
Me iba, con los puños en mis bolsillos rotos…
mi chaleco también se volvía ideal,
andando, al cielo raso, ¡Musa, te era tan fiel!
¡cuántos grandes amores, ay ay ay, me he soñado!
Mi único pantalón era un enorme siete.
––Pulgarcito que sueña, desgranaba a mi paso
rimas Y mi posada era la Osa Mayor.
––Mis estrellas temblaban con un dulce frufrú.
Y yo las escuchaba, al borde del camino
cuando caen las tardes de septiembre, sintiendo
el rocío en mi frente, como un vino de vida.
Y rimando, perdido, por las sombras fantásticas,
tensaba los cordones, como si fueran liras,
de mis zapatos rotos, junto a mi corazón.
Oración del atardecer
Arthur Rimbaud
| Como un ángel sentado en manos de un barbero, vivo, alzando la jarra de profundos gallones, combados hipogastrio y cuello, con mi pipa, bajo un henchido viento de leves veladuras. Como excrementos cálidos de viejos palomares y mi corazón, triste, se parece a la albura Después, tras engullirme mis Sueños con cuidado, manso como el Señor del cedro y del hisopo Vocales Arthur Rimbaud
Una temporada en el infierno, 1873 Mañana, de Arthur Rimbaud ¿No tuve acaso una vez una juventud amable, heroica, fabulosa, digna de escribirse en hojas de oro? —¡Demasiada suerte! ¿Por culpa de qué crimen, de qué error, me hice merecedor a mi debilidad actual? Vosotros que sostenéis que las bestias sollozan de pena, que los enfermos desesperan, que los muertos tienen pesadillas, intentad relatar mi sopor y mi caída. Porque en cuanto a mí, yo ya no puedo expresarme más que como el mendigo con sus continuos Pater y Ave María. ¡Ya ni siquiera sé hablar! No obstante, hoy por fin, creo haber terminado la narración de mi infierno. Era sin duda el infierno; el antiguo, aquel donde el hijo del hombre abrió las puertas. Desde el mismo desierto, en la misma noche, siempre mis ojos cansados se despiertan a la estrella de plata, sin que se conmuevan los Reyes de la vida, los tres magos, el corazón, el alma, el espíritu. ¿Cuándo iremos, más allá de las playas y los montes, a saludar el nacimiento del nuevo trabajo, de la nueva sabiduría, la huida de los tiranos y de los demonios, el fin de la superstición, a adorar —¡los primeros!— la Navidad sobre la tierra? ¡El canto de los cielos, la marcha de los pueblos! Esclavos, no maldigamos la vida. |
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PANEL DE ESCRITORES